Si soy un buen o mal escritor,
¿Qué más da? Lo que sé
No me diferencia en mucho
De aquel que no sabe nada.
Me importa un bledo la literatura;
Ella no es más que una puta
Que gusta del culo de los imbéciles
Que se creen a menudo astutos.
En la vida hay dos clases de hombres;
A saber: los que viven
Y los que intentan vivir, el resto
Es sólo basura. Nada más.
Hay grandes filósofos en las fábricas,
Poetas en las calles, y genios en los bares.
Los hay también narradores que no saben
Leer ni escribir, y mujeres tan bellas
Como las úlceras de los pies.
¿Qué sé yo si soy o no escritor?,
Eso es algo que no me importa;
Nada tengo que hacer yo
Entre todos esos idiotas, nada.
¿Qué si sé dar alguna noticia?
No, no me interesa disfrazar la verdad.
Los pobres miserables que sufren,
Nada saben de esas mentiras de los diarios.
¡La gran puta, señor!,
Terminó mi hora de descanso,
Y no hice más que explayarme
En estas cosas de la escritura.
Ya viene el jefe a apurarnos,
Nos queda seis horas más de trabajo;
Pero, ¿qué saben de éstos
Esos putos egocéntricos de los escritores?
