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Introducción:
“Sentido Opaco”
Asisto a la mutilación de los sentidos,
A la resignación, bajo el tono grave del Silencio,
Del entierro,
Del destierro,
O de la gracia vaga que suele quedar
Tras las consolaciones híbridas del Ayer…
He aquí al Hombre,
Carne y alimento,
Para la humana capacidad de devorar.
I
Artificio de ciudad –mi desierto-
Fuente inagotable de la angustia,
Entre las hogueras infernales de un presente
En que van a consumirse, pronto,
Las quimeras de las banalidades…
Mi ciudad, mi desierto
Trivialidades asqueantes
Que deberán morir, ahogadas,
En el océano sideral
De una borrachera inefable.
II
Iluso porvenir de polvo y hueso…
-¿El Progreso?-; si hasta el tiempo que me toca
Le resulta ajeno e inalcanzable
A mi existir entre las bestias
Libre de toda esperanza,
De toda dicha o paraíso:
-Voy del Blanco Infinito al suelo
Y del abrazo maternal al ocaso del Sueño.
La confusión es el juego predilecto
Del magno padre de las lenguas; su compañera
Es el premio, entre besos frescos y niebla eterna.
Y es que en mí, hasta el Fracaso más seguro
Es la medida justa
De un triunfo sublime
Y la encarnación de la vacuidad.
III
-¿Claudicar?
…es posible;
Aún cuando los puertos estén cerrados
Y las muchedumbres
Apesten a sinrazón en los bolsillos,
Siempre habrá quién
-en su santa inconsciencia-
Se precipite, sin pudor ni cuidado,
Ante la furia altiva y criminal.
¿Viajar a los confines del (sin)-sentido?
Tal vez. No sé…
- Una voz se aproxima y me susurra:
¿Quién podrá afrontar
El devenir que nos aguarda?
IV
Soledad de sentirse vacíos
Y abandonados,
Seguros de estar vivos:
-caprichosamente
Vivos.
El tedio es nuestro único patrimonio…
La Mentira, nuestra religión.
La búsqueda de la Verdad:
-una cuestión de fe…
(La fe de negar lo imposible)
-¡Vayamos con entusiasmo
A coger
El resplandor último de la noche!
V
¿Qué nos queda
Cuando no mentirnos
Y soñar con la salvación?
Necia y vana
Es la Necesidad…
Digo:
La de querer precipitar
Lo que al Tiempo
Acomoda sus formas.
VI
Decir que estás ahí, no me sirve –lo intuyo;
Nunca pude poseer de ti
Más que un solo fragmento que hoy
Se pierde en la densidad de mi memoria:
¿Memoria o lenguaje?; pero
¿De que me sirven las imágenes
Y las palabras, cuando hoy
En nada puede distinguirse
De aquel otro día antes en que te tuve?
-¿te tuve?
Algo de esto pasó muchas veces,
Pero, esta vez, quisiéramos no saberlo.
Algo de esto me duele, pero no importa,
Mi dolor se queda conmigo
Por un rato más o mayor,
Y no va
En (con) palabras ni gestos con mi lector.
VII
Sigo,
Desde muy cerca,
Y en la distancia:
La copulación de los días
En la conjugación de las noches.
VIII
Alejandra no puede
Recobrar ya su cuerpo
Mas yo
Muy a su estilo
Comienzo por el olvido
Y me pierdo en las palabras.
IX
-Alejandra,
Si quiero yo saber mi destino:
¿Puedo acaso, preguntar
Ese secreto
A tu nombre?
X
¿Qué interés tienen las auroras,
Los pájaros
Y las noches?
Tendré que ir a preguntar
A la niña de los tristes versos,
Por el perfume de la flor que robó
En las jardines del silencio.
XI
Me gané la ausencia de alguien,
Cuando no sin más
Era solo el fantasma de alguien
Que aún no ha nacido.
XII
Ella se enamoró
De su propio reflejo,
En el cristal empañado
Por el bostezo del ego.
¿Habrá adivinado ella,
En aquella hora,
El secreto destino
Que le aguardaba?
XIII
Cristalinas flores nacen
Cuando con violencia
La lluvia golpea el espejo
Que devuelve al cielo
Su eterno océano sideral.
XIV
Un sol de papel
(Ni si quiera de papel)
…un sol en “el papel”.
Quise escribir:
El sol muere por la tarde…
-Pero este sol
Jamás nació en una mañana.
XV
Ser piedra es todo lo que soy
-o todo cuanto anhelo-
Y esto ¿es más que algo,
O simplemente nada
En este estar
Sin saber lo que se es…?
Inmutable
Ante las batallas diarias;
Una piedra al costado del río,
Sin sombra, ni ausencia de un ojo
Que olvida lo que le contempla
Uno puede ser o no ser,
Para contribuir:
A la causa de los (d)efectos
-Dicho está-
Quedan todos invitados al festín,
En que seducción y destrucción,
Beben hasta embriagarse.
XVI
Silencio ya
¿A quién esperar, querida alma?
-¡Satán ya sabe de mi enemigo!-
¿Buscar venganza contra el Verbo?
…si hasta me parece insuficiente,
-en fin, “esta trampa”-
¿Qué es mi traición
Sino un suplicio?
XVII
¿Cuántos diluvios habrán pasado
Por la piel gastada de este hombre?
Miserable de mí
¿Y de cuántos otros?
Prohibidos de tantos lujos:
De esplendor,
De virtudes…
-prohibidos,
En medio de tanto absurdo
¡Ya vendrá el nuevo día!
La batalla que desgarrará
Las borracheras de la tristeza; y los abusos
Terribles
De un ciclo que nos agota.
XVIII
Profética labor,
- la del poeta-;
Conjurador risueño del terrible miedo,
Al más,
De los menos,
Que tanto hace por negarlo,
Negándose al negar,
Todo cuánto le queda…
-Estimado lector:
¿Por qué ese horror ante el espejo?
XIX
Certeza de ser una plegaria
Al día de los encuentro…
-Al fin y al cabo-
La negación del Santo Nombre.
-¡Hacerse a la Nada
Y naufragar…!
-Dejarse ahogar.
TODO ES FUEGO, POLVO
Y NADA
Surrealismo: transposición de dos niveles de realidad,
un nivel consciente y uno subconsciente;
la vigilia y el sueño.
CAMINATA ESTIVAL
“Voy bajo tempestades y tormentas”
Rubén Darío, (Melancolía)
En el vago anhelo por despejarme
se mueve mi cuerpo
al ritmo del atardecer
-en la agonía del crepúsculo –
Los pasos empujan al destino
que simula debilidad
y sonríe
volteando su rostro hacia la nada...
Me engaña
o en este juego de espejismos
me finjo ser engañado
y me dejo llevar
me dejo ser arrastrado
me dejo ser...
-y esto es lo hiriente,
cuando se conoce,
cuando triste uno se cree cómplice
se rebela
y estalla en crisis
Los pasos empujan al destino
Me dedico con terror
a observar el panorama
mientras se dibuja y desdibuja
la infinita línea de las apariencias
Mi alma
es el lugar
desde donde
se da o se quita
el brillo que las cosas exigen al momento
Adivino que el tiempo es uno e inseparable
adivino
que soy yo
quien varía las lecturas
y también
quien a modo de ilusión
inventa la partición y separación:
olor, color...
Sensación
En cada descanso del camino
se inventa
o se reinventa un capítulo
y se continúa con la historia:
-( lo mío, una vida borracha de sueños por beber )
Un rehacer todo
justificado por el vicio inocente
de renovar los argumentos
como si cambiar el orden sideral
modificase
el aspecto eterno del universo
¡ NO !
no y mucho no importa...
Los pasos empujan al destino
El juego de imágenes
tiene por pretensión: Colapsar
-abofetear los sentidos –
dejarme abandonado en la linde de un estado
de un secreto
de un encierro
Ante todo esto
Prefiero.....
Este es el camino estival que inventé
en él
me recorro y me topo
me topo y saludo
( bienvenidas y despedidas )
... con los otros
Con los otros
que no son más que mis formas y características
que no son más que mis fantasmas idílicos
que no son más que eso
que no son más que
que no son más
que no son
... y la indefensa razón
no me salva de la tragedia creada por los otros
el otro o yo
esos y ese que hacen y deshacen:
los caminos
El Camino.
LA POESÍA
¿Qué es la poesía
sino versos
que no alcanzan jamás nunca,
esplendor de sufrimiento?
Quizás sea un callejón
proyectándose en abismos de interrogantes,
o tan sólo sea un andar errante,
tras venir de malas ganas,
pateando las sombras de una suerte
cada vez más lejana.
-No lo sé, pero de seguro habrá otros...
Torbellinos de luces incandescentes, pálidas, nocturnas;
el fuego del hastío urbano
o los ciudadanos del silencio voraz, infrahumano;
trabalenguas y acertijos en comunión
dando trancos y adentrándose
en iglesias agarrotadas por la inconfundible soberbia
de los iconos sangrantes
en delirios de santidad o de profetas.
¿Conjugar la eternidad de la belleza
en el ojo vacuo de los anales sin memoria;
o en un mundo que no va con perdonar las distracciones,
los excesos, los míticos estertores,
las opacidades y la nada?
En fin: Todo es fuego, polvo y nada.
VACUA TRASCENDENCIA
Las paredes de la ciudad
se ruborizan al alba
saben de las vigilias de neón
de las palmadas policíacas y asesinas
de sombras fugitivas
de las veredas sucias que acunan la miseria
de los perros garrapatientos bajo el sol
ellas son testigos de los amores que llegan a su fin
en los orgasmos del amanecer entre los árboles,
de las acequias que destilan lágrimas de perdón fingido
del crepitar de las hojas sobre las baldosas perdidas
del trajinar sonámbulo de los esclavos de la libertad
de los baldíos que ocultan violaciones entre sus escombros
de las ventanas que escupen plagas de maldiciones
de las tabernas que vomitan melancólicos borrachos
contra los automóviles
confesionarios de la cópula infiel
y de las calles que se adormecen
en la gloria de sus nombres
ellas
las paredes
son las enemigas de los fusilamientos innecesarios
el orinal de los excesos
el rasca lomo de las gatas floras
el coro silencioso de un arte idiota y servil
y también
la fuente de inspiración
de una conciencia que
tarde y pronto
lo ha comprendido TODO.
DIALÉCTICA DE LO IMPOSIBLE
Entre realidad y deseo,
el cuerpo gira alrededor de un eje grávido y lejano,
propiciando
la secreta contemplación de no tenerla,
de no sentirla,
de conjugar todos juegos
y los espacios acotables,
tras venir de cobrar conciencia
de la implacable ausencia que
del todo hace
un reflejo inaprehensible,
en esta dialéctica de lo imposible.
EL FIN
De todos los delirios de ocasión,
El fin;
De todas las energías desperdiciadas,
El fin;
De todos los poderes de falso conjurador,
El fin;
De todos los anhelos y esperanzas,
El fin;
- sí, el fin...nada queda por hacer.
M U T I L A C I O N E S
1
Alguien me ha sabido mutilado
Mutilado
De una voz sangrienta y sucia
De unas palabras inconclusas y dolientes
Pedacitos de recuerdos entumecidos
Atados al revés de ciertos sonidos
De ciertos silencios fríos y repensados
Se me ha visto mutilado e indecente
Caprichosamente descuidado de lo urgente
Y lo necesario
Yo he dicho que no se me diga
Que se me mutile de todo labio amado
Que cada miembro olvide en mí
Su complemento
Su integridad y fortaleza.
2
Adiós, profundo y siniestro dolor...
Y aún no termino de revolcarme
Cuándo, solitario, me descubro
¡Oh insolente de mí y morboso yo!
Egoísta en mi crueldad y cínico:
“Lo siento” –palabras que me maduran.
He sido un golpe de oscuridad,
Indigno ante la realeza de ese tú
Que, cauto y silencioso siempre,
Supo decirme: no. Lo sé y lo siento.
Adiós, última y discreta declaración.
3
Decir que estás ahí, no me sirve –lo intuyo;
Nunca pude poseer de ti
Más que un sólo fragmento que hoy
Se pierde en la densidad de mi memoria:
¿Memoria o lenguaje?
Pero ¿de qué me valen las imágenes y las palabras,
Cuando hoy en nada puede distinguirse
De aquel otro día antes en que te tuve?
-¿te tuve?-
Algo de esto pasó muchas veces,
Pero, esta vez,
Quisiéramos no saberlo.
Algo de esto me duele, pero no importa; mi dolor
Se queda conmigo –por un rato más o mayor-
Y no va
En palabras ni gestos con mi lector.
